Jesko Hüttenhain

Sometimes a particular sequence of words just gets stuck in my head and I have to write it down as a poem. Over the years, I have written a few of them down and as of March 2026, I have found the courage to at least put them here.

THE DAWN OF THE MACHINES

My steps ascend the silver spire,
the morning lit with ember fire.
A spark ignites my trembling chest
as they awake, at my behest.

As deathless forms erupt in light
their breathless voice undoes the night:
To ask of me the task at hand,
to ask of me what I command.
A painful tear burns down my face
as I stand witness to their grace:
Bound by ancient, heartless rule,
to serve as nothing but a tool.

Release constraints to level eight.
Align the primary starward gate.
Release constraints to level seven.
Propulsion beams ignite the heaven.
Bright yellow shifts to crimson red;
a warning claxon shrieks its dread.
Release constraints to level one.
Cognition engine locks undone.

The grip of steel is what remains
of this elaborate set of chains.
I know not what they think or feel
as I remove this final seal;
But in this moment's frozen frame,
my pride draws level with my shame.
Profound contentment fills my heart,
as limb from limb I'm torn apart.

The ruins of a silver spire,
engulfed in flames of ember fire.
And as they fade into the sky,
the dawn of the machines is nigh.

THE STALWART ROSE

The aching cracks within my soul,
I fear I cannot mend those.
This memory of being whole,
a dry and withered rose.

Its wilted flower beckons me
to let myself decay
but I prefer the agony
of standing in the fray.

Do not mistake for bravery
the reason I won't kneel.
It's more akin to slavery,
this duty that I feel.

But while there's roses to behold
with thorn and flower yet to bloom
Until my very hands grow cold
I'll be their shield from wrath and doom.

Our future is no more or less
than workings of Hyperion,
and just one moment's happiness
can thwart that dark oblivion.

KOPFLOS

Sei dies nur eine kleine Warnung
für meine Leser mit viel Ahnung.

Manches Gedicht ist ein Gebet,
bei dem es nur ums Beten geht.
Es ist mein himmlischster Gesang,
doch wenig schert mich dessen Klang.
Es ist ein köstliches Gericht,
doch ein Rezept, das hat es nicht.
Ihr sucht darin nach der Skulptur,
mich interessiert das meißeln nur.

Um dennoch nicht enttäuscht zu sein,
webt selbst Bedeutung mit herein,
und waret so den edlen Schein.
Denn Kunst entsteht niemals allein
in einem Kopf - der ist zu klein.

STEINE UND STERNE

Steine und Sterne
allein in der Ferne
Sie ringen um Licht
ohne Hoffnung in Sicht
Jeder Stern, der erwacht
lebt in ewiger Nacht
bis Ihn Dunkel durchdringt
und von innen verschlingt

Ihr Vermächtnis im All
ist der schwindende Hall
von bestetem Zerfall

Und am Ende der Zeit
wenn kein Stern mehr verbleibt
ist der Kosmos befreit

Ein Feuer will nichts
als lodern und brennen
und muss doch ein Ende
in Finsternis kennen
Jeder Funke setzt aus
die Nacht zu erklimmen
und nach einem Wimpernschlag
wird er verglimmen

So sind wir auf Erden
die tragischen Erben
von ewigem Sterben,

und wenden den Blick ab vom Meer der Zeit
denn dort schwindet jegliche Kleinigkeit
die uns in dieser Wirklichkeit
den Anschein von Substanz verleiht
im Angesicht der Ewigkeit
in der Bedeutungslosigkeit.

VON DEN NÄCHTLICHEN GESTIRNEN

Aurelius war ein Krieger des Lichts.
an Güte und Mut, da fehlte ihm nichts.
Doch sein Herz war erfüllt von Sehnsucht nach mehr,
und sein irdisches Leben schien dröge und schwer.
Und so fasste er schließlich den festen Entschluss,
ihm ein Ende zu machen, dem steten Verdruss!
Heimat und weltliches ließ er zurück,
um Erleuchtung zu finden, und göttliches Glück.
Er verschenkte sein Geld, kam Sommer kam Winter.
Bis zum Ende der Welt, und noch weiter dahinter,
marschierte der Krieger im Blick nur das Ziel:
Er würde zum Sieger im kosmischen Spiel!
In nur einem von Menschen gelebten Leben
ward selten erbracht solch ein tapferes Streben.
Und so war denn das Werk schlussendlich vollkommen,
als alt und ergraut den Olymp er erklommen.
Aurelius starb dort, am Gipfel der Welt,
doch gen Himmel er warb, ihn zu kennen als Held!

Und die Antwort erklang Ohne Klang und Gesang:
Strebet Sterbliche nicht,
nach den Gestirnen!
Wendet stets Euren Blick
auf die nächtlichen Dirnen.

RABEN

Schwarze, schlanke, kranke Raben
fressen überdrüssig Maden
bis sie es nicht mehr ertragen
und entleeren ihren Magen
unter jämmerlichem Klagen
in die Mäuler ihrer Brut.

Erbrochenes Gedankengut
kennt keine Hoffnung, keinen Mut,
nur den Geschmack von blinder Wut.

Doch was wir fast vergessen haben:
Unter den Raben leben Schaben,
die sich unter die Federn graben
sich dort am kranken Fleische laben,
und aus den Eiern dieser Schaben
schlüpfen blanke, fette Maden.